Hace unos días tuvimos la feliz idea de presentar “El pescador de cangrejos” en Madrid. Es más que probable que ninguno de los que nos reunimos allí, bajo unas fotografías enormes de unos Ferrero Rocher, fuera realmente de Madrid, pero así son las cosas: nos habían abierto las puertas de La Sacursal Chamberí, y había que pasar.
72 páginas tiene la novela, ¡pero qué de tiempo me ha llevado terminarla! Si me pongo un poco intenso, igual son veinte años (si me contengo, tal vez un par). Me gusta pensar que durante todo ese tiempo no he dejado que se cuele nada de mentira, que cada palabra tiene un poquito de alma: Que lo escribí, como diría Zooey, para la señora gorda. No sé si será del todo cierto. Ojalá.
La presentación fue maravillosa, de verdad. Me tembló terriblemente la voz al leer unas paginillas del libro, pero fue mi primera vez, seguro que me lo pueden perdonar. Lo realmente difícil, además, fue tener que hablar de un libro del que no quería decir ni mu. “¿De qué va “El pescador de cangrejos”?” ¡Yo qué sé! Qué pregunta tan terrible… Muy bien no lo hice, de todas formas. Cuando me quise dar cuenta, había cedido, y estaba deconstruyendo el título de la novela, o destripándola, o yo qué sé cuántas cosas más. Llegué incluso a usar la palabra “metáfora”, que a duras penas soporto, vete a saber por qué.
Tengo que agradecerle a todo el mundo tanta paciencia y saber estar, no me lo merezco. Aunque hice como que no, pocas veces me habré expuesto yo de esta manera, y me cuidaron tanto y tan bien, que me fui hasta contento, algo rarísimo.
Fue especialmente sorprendente que, a pesar de todo mi esfuerzo por no promocionarme, todavía hubo quién se acercó al final hasta la mesa, y se llevó a casa uno de los libros que habíamos amontonado con más o menos gracia a mi izquierda ¡Qué acto de fe! De corazón espero que encuentre su recompensa.
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