LYKKE

Érase que se era,
una niña,
que vivía,
en una ciudad fría.
Lykke era bella,
como el encaje antiguo;
habitaba en un viejo edificio,
con chimeneas y ladrillos…
Su ciudad se encontraba al norte,
donde el sol duerme temprano,
y las horas pasan,
despacio.
No pudiendo salir a la calle,
por su condición,
pasaba el tiempo,
con su caja de música,
y su bailarina al interior,
Tarareaba su polca,
una y otra vez,
tra la la la la…
y era feliz.
Cuando la fatiga,
o la tristeza,
a ella se acercaban,
rápido se trasladaba,
a la ventana,
y ahí se sentaba,
mirando el azul cielo,
y era muy feliz.
Como era de esperarse,
hacia viento en esa ciudad;
las blancas nubes,
como espuma de café,
se movían,
sobre el cielo,
así como su cabello rojo,
así como sus deseos,
sus mejillas devenían,
como manzanas acarameladas,
y su pecas más pronunciadas.
Su piel,
adquiría un olor,
a sal marina,
pues el mar,
a su pequeña ciudad,
abrazaba;
y mientras su colonia,
de violetas,
se evaporaba,
Lykke se concentraba,
en leer,
las memorias de Chateaubriand,
en su lengua original,
esperando ella,
algún día,
escribir las suyas…
Y sola,
sin poder salir,
de su habitación,
le quedaban solo,
las noches del azul,
para contar las estrellas,
del vasto firmamento,
brillantes y claras,
como las de un cuento.
Le quedaba,
respirar la lluvia,
de las tormentas nocturnas,
que hacía revolotear,
las golondrinas,
que bajo su techo,
 anidaban,
y con los truenos,
se atemorizaban.
Solo le quedaba,
acariciar,
las celestes,
nomeolvides,
que crecían,
entre el musgo,
a la orilla de su ventana.
Ella se mojaba,
el rostro,
el cabello,
y era feliz.
Cuando uno permite,
a las gotas de lluvia,
mojarlo,
se puede ser,
de lo más feliz.
Así era ella,
con lo poco,
con lo mucho,
con todo,
Lykke era feliz;
felicidad era Lykke,
felicidad era ella.

Carlota Josefina Bérard